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Se van

parten de la cuerda donde pernocta su corazón desnudo

y entonan un diluvio de violines

se pierden en el horizonte

hasta ser el aullido de una sombra imperceptible

y en su lugar me dejan una aureola de libélulas

su carpa de cristal rojizo

y el salto inequívoco del ojo

                              -siempre alerta-

De este lado de acá ha muerto un árbol,

la primavera fue un esbozo de gorriones que se picoteaban

y donde era el mundo

sólo quedan las  tazas en que bebíamos café de madrugada

justo cuando vivir era una palabra cierta

tributo a la mesura

y en el mar no había otra latitud que no fuera el azul

                                                              para besarnos.

Pero ellos ya no tienen tiempo para echarle pan a las palomas

se repartieron las migajas que quedaban

y se fueron saltando de piedra en piedra

hasta quedar ausentes

con el rostro flotando como una sinfonía sorda de llantos

                                                       y aguaceros

y con la mano abierta,

que de tanto esperar,  casi no alcanza.

Ellos tienen las paredes húmedas

y el abandono seco

y las ventanas podían abrirse de par en par

pero estaban cerradas

ellos se fueron por los agujeros

y dicen que me envían mensajes en botellas,

pero mis manos son ácidas

y ya dije un adiós que quedó colgando en un retrato

marcándome la sed, como si fuera un óleo.

Nadie regresa

y aunque el mar sigue golpeando desesperadamente

hoy supe que un campo de girasoles se secaba

y sólo quedaba yo para salvarlo...

Todos los amigos se están yendo.    

         Santiago de Cuba, 1993