Si he dicho alguna vez

que en el centro del mundo está mi mano

no he mentido

todo radica en la sigilosa plenitud del sueño de sabernos nuestros

si amigos o enemigos, nada importa

Mi dios está sentado sobre la cabeza de una hormiga

ella lo ignora...

Conciliemos el sueño

y de seguro podremos despertar danzando

siempre habrá un lugar para los cuerdos que de repente se despiertan

y se creen vivos

y enarbolan su suerte de banderas.

El cuerpo es insomne cuando los locos cantan

se dice que antes de saltar hacia el vacío

cantan con fiereza y no con canto

contaminan la ciudad con polvo extraño

me invaden la pupila

y se ríen en mi cara

absurdamente

se despojan del gesto vespertino

y se van

como si nada

como si amar y suicidarse fuera un juego.

Si he dicho alguna vez que la ciudad está en mi techo

no he mentido

la hilaridad se desencaja bajo el agua

los peces se suspenden

y los hombres siguen en su diario pisotear de sombras

invaden el mismo centro de los parques

rectilíneos y blancos, como el viento

y se duermen

se ausentan tan tranquilos…

Este árbol ha crecido demasiado

se confunde con mi ojo y sí me importa

le ofrecí un vidrio para que se cortara las raíces

y sólo dibujó su seña en mi corteza

Este árbol no sabe que no duermo.

Primero llegó uno y luego todos

nos reunimos para envejecer acompañados

y recordar ese modo largo de estar bajo los astros

más allá de la piel y su cansancio...

Dije que nos reuniremos todos

y no es cierto

sólo vendrán los vivos sin cordura

Sólo vendrán los que jugaron al puente  y se marcharon

con una pizca de amor bajo la lengua

y una ausencia -torpe-melodía.

Los hombres se confunden con la decadencia de los sueños

los hombres se destruyen los dedos cortando girasoles

y en el breve sonido de la noche inédita se espantan

Los hombres son tristes fierecillas

hoy sólo los miro

la ciudad, por pequeños, los perdona.